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Me alojé en el hotel al que llevó el taxista. Fuera del circuito turístico, en aquella habitación de cortinas descoloridas estampadas con motivos animales, nada funcionaba. No solo el olor era a viejo. Cené lo que había en el restaurante y bebí una cerveza que compré en el bar de al lado.
Al día siguiente no pude desayunar allí. No había pan. Al otro lado de la carretera había una carnicería donde servían comidas. Los fogones calentaban unas ollas y el comedor desprendía un agradable olor a comida. Tomé huevos y té mientras observaba el día a día local a través del ventanal. Una mujer recogía las botellas vacías de cerveza de la juerga del día anterior, mientras grupos de trabajadores uniformados se dirigían a la mina de diamantes próxima. Eran las 7h.
Tenía todo el día por delante, así que me dirijo al centro de la ciudad a indagar sobre la posibilidad de llegar a Kubu, mi objetivo se había convertido en una obsesión. Me topo con Kabo, un taxista espabilado que contacta con un amigo que se ofrece a llevarme en su 4x4 por 2000 pulas (180€). Digo que no pago más de 500.
No hay trato, pero Kabo se ofrece a llevarme en su Toyota Corolla por esa cantidad, a pesar de que no haya ido nunca. No sé hasta dónde llegaré, pero hasta donde sea habré disfrutado del trayecto, pienso.
Allí donde el asfalto da paso a la arena hay un hombre bajo un árbol. Se dirige a un pueblo que se encuentra en medio del desierto de Makgadikgadi. Kabo se para a recoger al muchacho, quien le guía en la maraña de caminos. Gracias a Kabo, que conduce bien, y a las indicaciones del chaval, logramos pasar por el arenal sin incidentes hasta llegar al salar. Allí podemos superar los 20km/h de media del tramo anterior. Kubu no está lejos, decía Kabo sorprendido, es la carretera.
Lo logramos, llegamos a Kubu. Una isla que no lo es. Un promontorio en medio de los salares de Ntwetwe y Sowa y desde el que se ve un horizonte blanco entre baobabs.
Saludamos a los miembros de la comunidad que cuida del campamento y abono la entrada mientras Kabo come del plato de uno de ellos. El chaval descarga su equipaje y acude a la cocina a servirse un plato de comida. Aguardará allí el tiempo necesario hasta que pase un transporte que pueda dejarlo cerca de Tsigara. Aquí el tiempo se mide en días. Recorremos la isla y nos marchamos. No sé quien hizo más fotos, si Kabo o yo.
Deshacemos el camino, pero cerca de Mmatshumo quedamos embarrancados. Tenemos la inmensa fortuna que a los cinco minutos pasase un 4x4 que se para y nos ayuda a salir de la arena. El coche tiene una rueda pinchada. Kabo tiene rueda de recambio pero no gato, así que decide seguir la marcha hasta el pueblo, donde para al lado de un kiosko. Toma prestado la herramienta y cambia la rueda mientras me tomo una cocacola. Está contento, ha logrado su objetivo de llegar a Kubu con un coche convencional y su ego se va agrandando a medida que va contando su proeza a la gente con la que nos vamos cruzando.
Cuando llegamos a la estación no hay ningún autobús que se dirija a Francistown, así que me acompaña hasta encontrar un hotel adecuado.
Al día siguiente decido pasar por Mosu, un pueblo al margen del salar de Sawa del que me habían hablado varias personas, entre ellas Kabo. Frente al hotel, al otro lado de la carretera, hay una parada de autobús. Allí me parapeto con todo el equipaje y comienzo a leer ….. Al cabo de una hora pasa un autobús en dirección a Francistown, pero decido parar en el desvío a Mosu. Un hombre se baja conmigo y se une a una mujer que espera bajo un árbol desde las 10h. Son las 12h. El hombre me pregunta qué voy a hacer allí, que no hay alojamiento. Ante tan negro panorama decido cambiar de planes y plantarme al otro lado de la carretera, al lado del carril que se dirige a la ciudad. Pero en ese momento una mujer se para ante nosotros y nos acerca a Mosu. Para frente a una institución pública y allí me atiende Merielene, quien me acompaña a un manantial. No me sorprende que sea considerado sagrado, ya que alimenta a un auténtico oasis en medio de aquel secarral.
Regresamos a las oficinas bajo un calor brutal. Ella me ofrece rellenar mi botella de agua. Se lo agradezco y me dirijo cargado al lejano punto de auto-stop, ya que no hay servicio público. Sudoroso, apuro todo el agua mientras me cobijo bajo la marquesina y retomo la lectura. Son las 14:30h.
A la media hora, sediento, me levanto cuando oigo el ruido de un coche. Va en dirección opuesta. Reparo en un cartel clavado en un árbol. Indica que se venden refrescos y helados en la casa verde de detrás. Me atiende una mujer, que me vende una cocacola por 9 pulas (0,8€) que bebo de un trago. Saludo a su marido, el hombre con quien hablé en el cruce, quien me pregunta sorprendido qué he visitado en esas dos horas. Me dice que las vistas bonitas están en lo alto de la colina y le digo que no tengo tiempo. Pido agua a la mujer, pero me dice que sólo tiene para beber, no para vender y me alcanza una botella con agua congelada. En ese caso, deme una cocacola también, le digo.
Enseguida pasó una ranchera que me acercó a Francistown. Me preguntaron por mi destino. La estación de tren, les digo. Quiero comprar un billete a Zimbabue, así que me llevan literalmente dentro de la estación, donde averiguan que el tren sale al día siguiente y me muestran el edificio donde comprar el pasaje.
Se despiden con un ‘toma unos tragos por nosotros’, a lo que les respondo si quieren una cerveza. Acceden, pero debió haber algún malentendido. Entramos en un colmado y cogen un par de Xibecas. ¿Vamos a hacer botellón en un centro comercial?, pensé. No, se llevaron las cervezas para tomarlas en mejor compañía.
Día 38, Francistown.
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