De Madrid a San Francisco ✏️ Diarios de Viajes de USA

---

1 de octubre 2007

A pesar de la emoción típica que surge antes de realizar un viaje por placer, he dormido como un niño. Puede resultar un problema, ya que esto significará que no dormiré nada en el avión y llegaré a San Francisco hecho una auténtica caca.

Me despierto a las 5:30 de la mañana, desayuno un tazón de Chocokrispies y me meto en la ducha. A las 7:15, como un reloj, una llamada perdida en mi móvil me anuncia que en mi portal está esperándome Juan P., uno de los taxistas asiduos a recoger clientes en mi hotel, que se ha ofrecido a llevarme a Barajas por un módico precio. Amigos hasta en el infierno o, lo que es lo mismo, amigos hasta entre el gremio de taxistas. Durante el viaje al aeropuerto me cuenta que de joven estuvo en Atlanta por una convención de su antiguo trabajo, y que el tráfico se está poniendo peor debido al evidente fin del verano. Ese comentario se lo podría haber ahorrado, ya que la Av de América está colapsada y hasta un niño sabría que eso es un atasco.

Llego a la Terminal 1, me dirijo a los mostradores de Delta, ya operativos, y 10 minutos después aparece mi hermana. Me cuenta que no ha dormido nada la noche anterior. A los 5 minutos aparecen Alicia y Patricia y me cuentan que ellas tampoco han dormido nada. Afortunadamente, hacemos inventario de sustancias que nos ayuden a caer en los brazos de Morfeo y contamos con varios comprimidos de Orfidal, Transilium, Lexatin y Myolastan. Por mucho que haya dormido, con esa bomba de relojería conseguiré pasarme el vuelo de Madrid a Atlanta soñando con los angelitos. Tenemos detrás a una pareja formada por una choni con coleta alta y pendientes de aro y un chulo con pantalón pirata y tatuaje tribal. El chico nos mira con complicidad. Alicia se echa mano al bolso con miedo a que el muchacho de extrarradio le robe los lexatines para sus noches de comer techo.

Al facturar las maletas, una simpática azafata de Delta se convierte sin intentarlo en una de las protagonistas de la jornada.
- ¿Han hecho ustedes el equipaje? – Pregunta la azafata.
- No, a mí me lo ha hecho la chica – contesta Patricia
La azafata mira a Pat como sospechosa, y ella sonríe y replica:
- Es broma, mujer. Ojalá tuviera una chica que me hiciera el equipaje.

Nos sentamos en una cafetería y nos tomamos unos zumos de naranja, salvo Patricia que se toma un café.

Embarcamos en el Delta 109 destino Atlanta. La azafata es una americana simpática que nos cuenta que es de origen español, aunque su acento es más de Centroamérica. Anuncia por los altavoces que debido a un imprevisto cambio de aeronave, las películas que emitan sólo tienen audio en inglés y en ruso. Como son bazofia, no pensaba verlas, así que me da igual. A mi hermana le sienta peor, pero logro calmarla prestándole mi Ipod, mi PSP y mi Nintendo DS. Yo abro una botella de agua que nos han dejado en el asiento, me tomo un orfidal, me pongo los tapones de la bolsa esa que dan en todos los vuelos transoceánicos y que por algún extraño motivo llevan siempre una toallita que huele a limón (supongo que será más de uno el que se pase el vuelo con la mano metida en la entrepierna) y me preparo para el despegue.

Minutos después me despierta la voz de la azafata colega para decirnos que hemos despegado con éxito. No me puedo dormir, así que me tomo un Transilium. Me vuelvo a dormir. Minutos después me despierta la voz de la azafata colega para decirnos por megafonía que pronto servirán la comida. Me vuelvo a dormir. Minutos después me despierta un codazo de mi hermana para decirme si quiero comer. Acepto la invitación y me como el pan, la mantequilla y la patata de la comida. No me puedo dormir, así que me tomo un Lexatin. Me vuelvo a dormir. Minutos después me despierta la voz del piloto anunciando por megafonía la ruta de vuelo. No le entiendo ni en inglés ni en español. Me vuelvo a dormir y me despierta un codazo de mi hermana preguntándome si quiere un helado. Me lo tomo y desisto. No podré dormir por mucho que lo intente con tanta azafata pesada. Rellenamos los formularios de entrada a Estados Unidos. No, ni somos terroristas, ni tenemos Sida, ni pensamos atentar contra el presidente ni llevamos caracoles en la maleta.

Me paso lo que queda de viaje, que son unas cinco horas, pensando en mis cosas, haciendo pis y jugando al Mario Kart mientras mi hermana y Patricia duermen y Alicia hace fotos a las nubes por la ventanilla.

Llegamos al aeropuerto de Atlanta y nos dirigimos a pasar los trámites de aduanas e inmigración. A mi hermana y a mí el oficial nos mira, nos pone un sello y nos grita “Welcome to the United States of America”. Patricia y Alicia, en el mostrador contiguo, charlan con el oficial y, de repente, una voz anuncia por megafonía que necesitan un traductor de español en el mostrador 11, que casualmente es el suyo. Minutos después abandonan el mostrador.
- ¿Qué os han dicho? – Pregunto
- Me han preguntado que dónde se ha hecho las mechas Alicia, que se las quería dar él – Me contesta Pat
Recogemos las maletas en una cinta, pasamos un control de aduanas donde afortunadamente no nos descubren los caracoles que llevamos en la maleta.

Esperamos una hora y cogemos otro vuelo con destino San Francisco. A pesar de ser el mismo tipo de avión, los asientos son mucho más incómodos, no nos dan de comer nada y las azafatas ni hablan ni se pasean. Duermo un rato, pero poco.

Llegamos a San Francisco. Yo estoy bajo los increíbles efectos de la benzodiazepina y los tranquilizantes, así que sigo en las nubes. El chaval de barrio que facturó las maletas detrás de nosotros está a nuestro lado en la cinta de equipajes, y me mira con cierta complicidad. Mientras salen las maletas, Alicia y yo salimos a fumar un piti y ubicamos la parada de los taxis. Recogemos las maletas y pillamos un taxi minivan (viajamos bien cargados de equipaje) con destino Chinatown, en el centro de la ciudad.

A pesar de ser tan sólo las 10 de la noche, no se ve a nadie por las calles. Las tiendas están cerradas a cal y canto y de las alcantarillas sale humo, como en Nueva York. Llegamos al hotel Grant Plaza, situado en la esquina de Grant Av con California St y nos damos cuenta de que la temperatura exterior es más que agradable. Entramos a hacer el check-in y nos atiende una china de sesenta años que se parece a la tía Carmen de Patricia pero en chino. No habla mucho la mujer, sólo nos pide los pasaportes y nos extiende las llaves de las habitaciones. Éstas son idénticas, solo que una en una planta y la otra en otra. Son pequeñas, pero están muy limpias y están muy bien. Nuestra tele tiene mando a distancia, la de Patricia y Alicia no.

Nos vamos a cenar y no encontramos a nadie por la calle, ni nada abierto. Entramos en un callejón y como por arte de magia aparecen ante nosotros una serie de restaurantes, todos con terraza y con tarjeteros pesados que te animan a pasar. Elegimos un restaurante mediterráneo y nos tomamos unas pizzas, salvo mi hermana que se toma unos mejillones con patatas fritas que no son muy mediterráneos, sino más bien belgas. Se lo explico a la camarera pero se hace la loca.


Volvemos al hotel, muertos de cansancio, y nos metemos en la cama. Bueno, Alicia y Pat no sé lo que hacen, pero quiero creer que también.

---