Recién regreso de un viaje por Buenos Aires e Iguazú. Para mí fue un viaje muy especial, por tratarse de mi luna de miel y por trasladarme a un país por cuya cultura siento devoción hace veinte años. Estoy escribiendo una crónica en capítulos.
Autor:GualdaFecha creación:⭐ Puntos: 4 (3 Votos)
(CRÓNICA PIANTADA DE UNA ESTADÍA EN BUENOS AIRES E IGUAZÚ)
I
Después de una boda trocha, marcada por la ruptura del protocolo, zapatos de puntera y piel de serpiente, roqueros travestidos y valses brelianos, la novia y yo marchamos de luna de miel a Buenos Aires. “Garçonnière, carreras, timbas, copetines de vicioso”, cantaba Gardel en Tengo miedo. No exactamente, pero algo de eso también hubo en nuestra estadía en la megalópolis, en ese viaje que tenía pendiente desde hacía veinte años (“que veinte años no es nada, que febril la mirada”), una inmersión en la urbe de las urbes, en la ciudad cincelada a golpe de migraciones, dictaduras y bandoneón.
Estadía. Preciosa palabra. Quizás la primera que escuché en esta primera visita al reino del lunfardo. “Bienvenidos a Buenos Aires. Que pasen una grata estadía”. Así se presenta en el aeropuerto el tipo de la agencia que ha de conducirnos al hotel. En contra del tópico, el porteño que pudimos conocer en el siglo XXI no es aquél que para suicidarse se arroja desde lo alto de su ego. Este porteño no es soberbio; es cálido, amable, cariñoso, perspicaz, mundano, ingenioso.
Una hora de tránsito fluido desde el aeropuerto de Ezeiza, un par de peajes, Felipa reclamando a Orange que no le activaron el roming, Andy Kusnetzoff en Radio Metro y la sección “¿Da para darse?”.
Da para darse. Quiere decir “follar”. Como “coger”. Hombres y mujeres llaman a un conocido/a y le formulan la preguntita de marras: “¿Da para darnos?”. En abierto, ante millones de oyentes. Esta es la espontaneidad argentina, aquella que los españoles (gallegos, para ellos) perdimos en nuestro tránsito a la macabra europeización. A partir de aquí y de la respuesta del interpelado, risas a full. El conductor de esta sección del programa Perros de la calle es Andy Kusnetzoff, ese desaliñado y rubianco (hoy canoso) ex reportero de Caiga Quien Caiga, edición argentina, la primigenia. Aquí en España pudimos verlo de vez en cuando, en la gloriosa etapa del Gran Wyoming, Pablo Carbonell y Tonino.
El chófer de la agencia suda de la risa cuando el tipo le dice a la tipa que NO da para darse. Abre la boca mostrando su irregular dentadura. Y grita:
-Ché, ¡es bárbaro! Entrás en los demás autos y en todos suena la misma cosa: Radio Metro.
Buenos Aires desde el coche es cálido y salvaje, caótico y eufónico, ruidoso y sensual, sucio y brillante, majestuoso y loco. Como más adelante, en una cena, hablando de Piazzolla, más concretamente de Adiós, Nonino, nos reveló el gran Néstor Goyanes, el reparador de sonrisas:
-Adiós, nonino es Buenos Aires. Es esto, el tránsito infernal. Los coches, la gente, el bullicio. La hermosura y la tristeza.
Felipa continúa porfiando con la compañía telefónica. El chófer se gira inquieto:
-Ese llamado le va a costar mucha plata.
-Lo paga la compañía –le aclaro.
El chófer me cuenta que conoció a un cliente que en su estadía en Buenos Aires gastó seiscientos euros en conferencias. Algo más que una fortuna para ellos, que tienen el peso casi cinco a uno frente al euro. Casi cinco pesos por un euro. En Buenos Aires es muy barato comer en la calle. Por diez euros te pegas el festín. Bife de chorizo, bachín, costilla, matambre, morcilla, choripán, panqueque de palta, pizza muzzarella, empanada de carne, dulce de leche, agua con gas, alfajores. Imposible pasar dos semanas y no engordar cinco kilos.
Llegamos a nuestra morada, el Hotel República, Avenida 9 de Julio, ciento cuarenta metros de ancho, una de las avenidas más amplias del mundo, a lo largo de toda ella la embajada de Francia, el Teatro Colón (ahora en plena y polémica rehabilitación), la estatua de Don Quijote (un horreur español) en la intersección con la Avenida de Mayo, el edificio del Ministerio de Desarrollo Social, la punta oeste de la peatonal Lavalle, la Plaza Constitución. Cómo no, el Obelisco.
-La Avenida 9 de julio es la más ancha del mundo –nos aleccionaría Néstor más adelante-. En Buenos Aires todo es a lo grande. Las avenidas, los bifes, los parques, los ríos, los edificios, las confiterías, los monumentos.
(Los corazones, Néstor, los corazones).
El chófer nos ayuda a bajar las maletas y se despide:
-Que pasen una grata estadía. Y no olviden: Radio Metro. Da para dar.
Entramos en el hotel, de inmejorable ubicación, céntrico, en una de las arterias principales de la ciudad, rodeado de Corrientes, Esmeraldas, Suipacha, Florida, Lavalle, Avenida del Libertador, Avenida de Mayo, calles antológicas de tango, presas de la efervescencia bonaerense. Pronto confirmamos que el hotel se trata de un falso cuatro estrellas. Nos conceden una habitación limpia, pero muy escasa de metros. Gracias a la habilidad de Felipa, nos realojan en otra, ésta sí, decente de metros. Otra cosa, realmente. Yo por estas cosas no sé pelear. Me hubiese conformado con la primera y me hubiera autoengañado. Será la impronta de haber pasado tantos veranos en campamentos, adecuándome al olor de pies de pibes salvajes. La habitación es interior. Creí que por ello iba a estar libre de ruidos, pero afuera suena ininterrumpidamente un runrún, creo que el motor del aire acondicionado del edificio. Por otra parte, el aire acondicionado no es tal. Parece un ventilador, ruidoso y que remueve el aire. No hace mucho calor en Buenos Aires, quizás porque el verano acaba de asomar. Veinticinco grados. Como la habitación es pequeña, el aire acondicionado se apaña.
Nos llama Esteban, nuestro guía en este viaje. Bajamos al lobby. Encontramos a un tipo de treinta años, que de purrete fue rubio. Ojos azules, de natural cargado de espaldas. Un tipo guapo y encantador. Locuaz y sencillo. En la conversación nos confiesa que es arquitecto. Guau. Seguramente tenga más de un laburo, la tónica en este país, azotado por la crisis constante, la devaluación del peso, las dictaduras y el mangoneo, cuyos ciudadanos pelean de lo lindo su sustento. Nos explica la ciudad por zonas y actividades. Nos desaconseja un City Tour. Por ahí no hacía falta convencernos. Aparte de nuestra propia iniciativa, contamos con la ayuda de Néstor y Andrea, nuestros amigos argentinos que ejercieron de exagerados cicerones. A partir de ahora, sólo recurrimos a Esteban para concertar un par de visitas y las horas de recogida para los vuelos a Iguazú, vuelta a Bs. As. y regreso a España.
Estamos hambrientos, después de trece horas de avión y un par de horas más de asentar el campamento. Son cerca de las tres de la tarde. Vamos a buscar un restó (restaurante), pero de frente, al salir del hotel, nos topamos con el Obelisco, el Monumento Histórico Nacional icono de la ciudad. Fue construido con motivo del cuarto centenario de la primera fundación de la ciudad. Tiene casi 68 metros de altura. Su arquitectura es simple pero efectiva. Si te pierdes en esta ciudad de amplísimas y largas avenidas, no tienes más que mirar al cielo, y ahí se yergue, como un péndulo medidor del latido porteño. A su lado cayeron las primeras fotos del viaje.
Fue a través de Merche y de Samir que conocí a Néstor y a Andrea, en el 2.001, en un café de la Plaza del Sol de Madrid. Todos participábamos, de alguna u otra manera, en ESTAMPA, la Feria Internacional de Grabado y Artes Gráficas, y nos habíamos propuesto terminar la jornada relajadamente, tomando algún café o algún vino. Néstor era un grabador afable, de barba pelirroja y ojos grises, inesperados, ataviado con gorrita marinera. Andrea, también grabadora y litógrafa, grácil, conservaba una disciplinada curiosidad en su mirada. Ambos porteños, ambos recién y muy enamorados, con un metejón en el cuore, agarraditos al calor de la misma mesa. Pronto, como siempre que ocurre cuando me asocio con un argentino, Néstor y yo la emprendimos a golpear tango, ante la mirada divertida (creo yo) de la barra. Recuerdo La última curda, evocando al Polaco Goyeneche (“Tu lágrima de ron me lleva/hasta el hondo, bajo fondo,/donde el barro se subleva...”). Pasamos una noche realmente memorable, teñida por el repiquetear de la lluvia, la garúa, allá, afuera, bien lejos.
*** Imagen borrada de Tinypic ***
Después de aquella noche, poco más supe de sus vidas, apenas sus mails circulares anunciando sucesivas exposiciones en remotos lugares. Cinco años más tarde, Samir, Director del Taller de Grabado Estable de la Diputación de Huelva, me presenta un proyecto de Néstor (ahora con la barba cubierta de nieve) para mostrar en la Sala Siglo XXI del Museo de Huelva: De viajeros, inmigrantes y aventureros. Como buen porteño, Néstor creció con la inmigración de sus abuelos a cuestas, con las cartas que su madre compilaba de aquellos parientes de Galicia, tan cercanos, tan ignotos. De ahí surgen sus preguntas sobre la identidad. Esa obra reflejaba dicha búsqueda, que el artista materializó en un viaje de luces y de sombras a la tierra de sus descendientes. Néstor apresó en el papel el fulgor de una infancia agridulce, fresca, con niños, monigotes, barquitos de papel, frases de escuela y de castigo, marineros, carabelas, barquitos y soles. Estos días Néstor nos ha confesado que fue más que fuerte ver su nombre colgado de una banderola en la fachada del Museo. Que cinco siglos después se invirtió el camino. Ahora él nos había conquistado a nosotros.
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La exposición en Huelva, coronada con una apoteósica cena en casa de Samir (otra vez, más tango, en casa de un sirio choquero), fue un éxito, lo que nos animó a emprender una itinerancia por la provincia (que a día de hoy prosigue). De entre todas las localidades visitadas, especialmente expresiva fue la reacción en Gibraleón, entusiasmados, agradecidos. Muchas gracias, Caye.
Y llegó nuestro momento de viajar a Argentina, ése que nos concita hoy y aquí. Quisimos quedar con ellos, sin expectativas, en principio nomás que para saludar, acercarles la documentación que acá ha generado la muestra de Néstor e invitarlos a cenar y no importunar demasiado. Pero se tomaron bien a pecho nuestra llegada, y apenas nos dejaron respirar en nuestra estadía, toda vez que se lo permitían sus compromisos personales y profesionales. Nos acompañaron a recorrer en auto la provincia; La Boca y sus colores; a Cadore, con Mingo, a probar el mejor helado del mundo, un mascarpone con chocolate amargo; a las Villas Miseria y los fantasmas del paco; al taller y casa de Rafael Gil y Lidia Paladino (otros grabadores argentinos imperdibles); a la cena y el espectáculo for export Piazzolla Tango; a sentir el golpe de la brisa del Río de La Plata; al encuentro de esquinas tangueras: la de Manzi, la de Gardel, la plazoleta Discépolo; a visitar tanguerías como El Chino (reducto dilecto de Serrat y Sacristán), El Viejo Almacén, Carlitos (oh, qué cantores); a descubrir la singularidad del Barrio Coriano; a maljurar el infierno de las torres de Puerto Madero; a paladear un choripán al paso por la costanera sur; a sentir una parrillita bajo el ombú de Chinchulines; a tomar el último café con Borges en el Tortoni; a mirar bailar al Club Gricel... Antes de regresar a España, Néstor nos emocionó con el regalo de un plano de Buenos Aires, mejorado con sus anotaciones y dibujos de todos los lugares que habíamos visitado juntos. Un tesoro que hoy luce bien sentimental en nuestra casa.
Una hora de auto Huelva-Sevilla, dos horas y media de AVE Sevilla-Madrid, trece horas de vuelo Madrid-Buenos Aires y una hora de auto más del aeropuerto Ezeiza a Buenos Aires bien merecían una siesta. Hay adicciones balsámicas que no deben perderse, por mucho charco que hayamos puesto de por medio.
Por la tarde tenemos el primer encuentro con Néstor y Andrea. Abrazos, risas y… ¡ganas de compartir el primer bife de chorizo! Nos recogen en auto en el hotel y, antes de ir a cenar, pegamos una vuelta por la ciudad. En esos momentos de embelesamiento primero, atontado aún por la diferencia climática (allí era verano), por las luces que iluminan edificios, monumentos y fachadas, muchos detalles pasan desapercibidos. Ningún adorno en las calles invita a pensar que estamos en Navidad, que celebran con tibieza. Vemos desde el coche la escultura de El Quijote, un regalito realmente espantoso de un escultor español. Algún tiempo estuvo entre rejas (el regalito), supongo que castigado por feo. Parecía que paseábamos por Madrid cuando atravesamos la Avenida de Mayo, la Plaza de Mayo, la Casa Rosada, la Catedral, el Banco de la Nación. En la Avenida Paseo Colón e Independencia, frente a la Facultad de Ingeniería, en la plazoleta Manuel de Olazábal, pudimos admirar el monumento Canto al Trabajo, de Yrurtia, un grupo escultórico de catorce figuras humanas esculpidas en bronce. Una obra realmente vigorosa y dinámica, espléndida.
Llegamos por fin a donde el condumio, Il Pippo, un bodegón bien ruidoso, situado en una recoleta zona de Paraná. Tenemos un amigo al que llamamos así, Pipo. Nos hizo gracia y sacamos foto a la placa con el nombre.
Comimos a base de bife de chorizo (¡por fin!). La carne es gruesa, tierna y jugosa. Parece mentira. En España no comemos de ese grosor, y si te atreves, probablemente es que estés comiéndote una bota. Es curioso. Según pasaron los días y fui pidiendo de comer, constaté que los argentinos aplican con la vaca el mismo ritual que nosotros con el cerdo: se lo comen todo. Es decir, de la vaca se saca morcilla, chorizo, costilla, chinchulines, bachín, bife, matambre… Aplican unos cortes absolutamente desconocidos aquí. Consiguen que comer carne sea una auténtica experiencia gourmet. Sin embargo, el cerdo, como si no existiera. Nada de presa, secreto, solomillo o castañuelas. Eso me desconcierta. ¿Por qué no sacamos los españoles el mismo partido de la vaca? ¿Por qué no hacen ellos lo propio con el cerdo?
Probé el jugo de pomelo, que en realidad viene a ser como una fanta limón, embotellada por la Coca-Cola. Ésa es la bebida con la que brindé durante toda la cena (el brindis, otro imperdible de nuestra estadía), mientras mis compañeros lo hacían con un buen vino de Mendoza. Debe de ser traumática la experiencia de brindar con un abstemio consumado.
Como curiosidad, Il Pippo te ofrece una servilleta cuadrada, de tela, con ribetes rojos y el bordado de un tenedor enrollando espaguetis. En una esquina, una abertura para que puedas enganchártela a un botón de la camisa y prevenir las manchas. Como yo siempre uso camisetas (“remeras”, dicen ellos), tampoco pude participar del ritual de ataviarme como un bebé.
*** Imagen borrada de Tinypic ***
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Para coronar la cena, marchamos a Helados Cadore, en Corrientes. Néstor conoce al dueño, Mingo, descendiente de italianos. Por lo que desprendimos de su conversación, amante de la caza mayor y del tango. Platicamos de a poco y nos reiteró que debíamos volver antes de marcharnos, algo que, lamentablemente, no tuvimos tiempo de hacer. Y digo lamentablemente porque, además de que con Mingo chamuyamos amigablemente, sus helados son algo aparte, sobrenatural; mientras que no se demuestre lo contrario, los mejores del mundo. Una oda al helado de Cadore. Jamás probé cosa igual. No se derriten estos helados descendientes de recetas transalpinas, cremosos, de una consistencia inusual, plenos de sabor. Me acordé mucho de Carlitos Ferrer, un adicto al helado de chocolate, que compra por kilos en la calle Concepción de Huelva. Nada que ver. Tomé en Cadore un helado de chocolate amargo y dulce de leche. Probé el de Andrea, de mascarpone. El mascarpone es un queso que proviene del norte de Italia y que en Argentina es muy característico. Es un queso de consistencia cremosa, como un yogur. Se utiliza mucho para elaborar el tiramisú, tan típico de la cocina italiana. El auténtico queso mascarpone debe ser elaborado con leche de búfala.
Después de esta insuperable vivencia repostera, pasamos a recoger a Carmela, la hija pequeña de Andrea, adolescente, que nos cuenta que quiere estudiar letras. Según creemos entender, en Argentina todavía se respeta la carrera de Filosofía y Letras, como antaño en España, antes de la atomización en subcarreras que realmente no profundizan en nada.
Nos dirigimos al Río de la Plata. Durante el trayecto, Néstor nos versa de él y de su infancia, del cariño que le profesa, de las horas que pasó pescando a la orilla con su padre, de cómo sepultaron kilómetros de su caudal para construir encima. Este río, ya pudimos constatarlo desde el avión, es casi oceánico, el más ancho del mundo (¿lo ven? En Baires, todo a lo grande), casi trescientos kilómetros de largo, oficiando de frontera con Uruguay. Sus aguas son pardas y de escasa profundidad.
No es el río el único fenómeno natural bonaerense que subyuga a Néstor. Desde que llegamos, está muy pendiente de mostrarnos ejemplares del Palo Borracho, un árbol normalmente panzón, de extraordinaria floración, con aguijones cónicos en el tronco. Su filiación con estas manifestaciones telúricas es notoria, casi obsesiva, como corresponde a un creador de raza y como confirmaríamos más adelante.
La noche era fría, a pesar de estar en verano. En el mirador que paramos corría un viento de muerte. Carmela nos lanza unas fotos (¿quién las tiene?), a las dos parejas, acurrucadas de frío. De repente, Andrea abre su bolso y, ante nuestra atónita mirada, enarbola una servilleta de tela, cortesía Il Pippo. Néstor improvisa el dibujo genial de un compadrito y lo firma. Después hacen lo propio Andrea y Carmela. Brindamos.
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Volvemos al hotel. Pasamos al lado del Planetario, el Zoológico, las zonas verdes que en este viaje no visitaremos. La próxima vez lo haremos, con los niños.
Si señor este es un buen comienzo de diario, con unas fotos o en su carencia una letra un poco mayor, ganaría mucho visualmente. Espero leer todas tus etapas para dejarte mis estrellas. Un saludo.
He leido varios relatos de viajes, pero la gran mayoría se quedan solo en la descripción. Lo tuyo es diferente: además de descripciones tiene sentimientos. Creo que captaste bastante bien lo que es Buenos Aires. Saludos y esperamos tenerlos de vuelta pronto!
Veo que mis sugerencias las cogiste con agrado y tu diario a mejorado un montón visualmente ,como relato esta quedando genial con esa manera tan graciosa que tienes de contar las cosas. Espero la continuación y ya te adelanto las estrellas, que bien te mereces. Un saludo
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Hola,nos estamos planteando viajar a Argentina, ya que es un viaje que hace tiempo nos apetecía hacer y ahora se podrían dar las circunstancias, pero quería saber, dada la actualidad política y económica, si sería buen momento.
Espero consejos.
Muchas gracias.
Saludos a todos
txemarizgz Indiana Jones 20-01-2009 Mensajes: 1313
Hola,nos estamos planteando viajar a Argentina, ya que es un viaje que hace tiempo nos apetecía hacer y ahora se podrían dar las circunstancias, pero quería saber, dada la actualidad política y económica, si sería buen momento.
Espero consejos.
Muchas gracias.
Saludos a todos
Hola,nos estamos planteando viajar a Argentina, ya que es un viaje que hace tiempo nos apetecía hacer y ahora se podrían dar las circunstancias, pero quería saber, dada la actualidad política y económica, si sería buen momento.
Espero consejos.
Muchas gracias.
Saludos a todos
Cuales son tus dudas concretamente?
Hola, pues me preocupa la seguridad y si el transporte, vuelos y demás, funcionan con normalidad.
A veces, en las noticias, no se ve la realidad tal y como es.
Gracias
txemarizgz Indiana Jones 20-01-2009 Mensajes: 1313
Argentina en general para el turista es segura. No creo que te de por ir a Rosario o las zonas más complicadas del cono urbano en Buenos aires, así que en general no vas a tener problemas en ese sentido. El transporte igual, salvo ciertos paros que pueda haber en el transporte público (en realidad en buenos aires suele haberlos casi siempre) que te puedas encontrar, pero lo mismo, no creo que sea un problema.
En ese sentido yo iría bastante tranquilo. De hecho para lo que está pasando la cosa está muy calma.
En Europa con situaciones mucho, pero mucho mucho menos intensas en política y... Leer más ...
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