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El hotel Gran Lodge estaba algo destartalado, pero muy cerca de la estación. Un cartel en la entrada presumía que era el más barato de la ciudad. Fue fácil encontrarlo, ya que era el único local con luz en la oscura calle.
Al día siguiente me levanté a las 7h, y en la cocina office de la habitación desayuné zumo y cereales con leche que había comprado la noche anterior. Mientras veía el resumen de la jornada liguera. De camino a la estación, la calle era un continuo de bazares chinos, vendiendo los mismos productos que en Barcelona, pero en un espacio diez veces superior.
La información de la hora de salida del tren era contradictoria, el día anterior me habían dicho que era a las 12:30, pero el hombre que me vendió el billete me indicó que a las 11h. Hago tiempo tomándome el mejor café de Botsuana mientras me pongo al día.
A las 11h, cuando llego a la estación compruebo que el tren está lleno de bultos ocupando casi todas las plazas y pocas personas se hallan sentadas. Un padre y un hijo blancos me saludan desde sus asientos mientras escuchan música a través de un altavoz alimentado por una placa solar.
Mientras espero, empiezo a leer lo que ofrece la guía para visitar en Zimbabue y planear los siguientes días. Hace mucho calor y los asientos de escay arden. A las 12h el vagón parece un mercado y todo el mundo se acomoda en su asiento, pero el tren no comienza a andar hasta las 13:30h.
Al cabo de media hora el tren se detiene por primera vez. El revisor, que es un tipo simpático, informa de la incidencia, una de las lonas que cubre la carga de sal se ha desprendido y tienen que venir unos operarios a fijarla de nuevo. El apaño supone una hora a plena solana africana y el personal de inmigración botsuanés recorre los pasillos para sellar la salida del país en los pasaportes.
A las 15h se reanuda la marcha para volverse a detener a las 16h. Esta vez es la locomotora la que falla y tiene que venir una de repuesto desde Francistown para remolcarnos. El revisor simpático dice que la buena noticia es que podremos hacer los trámites de inmigración en el puesto fronterizo, a pesar de que lleguemos fuera de horario.
Dentro del tren hace mucho calor y se ofrecen voluntarios para buscar agua. Mientras, el resto se cobija a la sombra de los vagones. Sentados sobre las vías. Una mujer aprovecha para poner a otra las extensiones de plástico compradas en un chinashop. El ambiente es relajado y nadie parece indignarse. Me miran y sonríen, soy el elemento extraño en ese panorama. Aprovechan la ocasión para preguntar por mí, por mi vida y por España. ‘How is Spain?’ resulta una pregunta común.
Los voluntarios llegan con el agua y, ordenadamente, los pasajeros rellenan sus botellas mientras se pone el sol sobre la sabana. Poco después se reanuda la marcha para llegar al puesto fronterizo de Plumtree a las 20h.
No hay kioskos ni nadie que veda nada y para entonces todos hemos agotado el agua. Hago cola en un grifo de riego para poder beber mientras abren la oficina donde sellar el pasaporte de entrada al nuevo país. Casi todos los pasajeros son zimbabuenses que llevan productos comprados en los bazares chinos que declaran en la aduana. Los bienes declarados son en su mayoría ropa de cama y su valor no supera los 20€.
En la oscuridad de la noche los compañeros de viaje me empiezan a advertir de los peligros de la ciudad, recomendándome no caminar de noche. La guía también dice lo mismo, por lo que el nivel de paranoia va en aumento. Tal sugestión no parece la mejor tarjeta de visita al nuevo país: Zimbabue.
Tras las formalidades, retomamos la marcha alrededor de las 21h. Todavía quedaban 3h más de viaje que haré dormido. Maldito el momento en que decidí viajar en tren un trayecto que, por carretera, supone escasas 4h.
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Día 41, Bulawayo.
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