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Sábado, 11 de octubre de 2014.
El día empezó a las 07:00h. A las 08:00h ya estaba en el aeropuerto con la tarjeta de embarque en la mano y a las 10:00 despegamos.
Aterrizo en Sao Paulo tras 11 horas de plácido vuelo. Son las 16:00h y todo va rápido: paso el control de pasaporte sin colas y en la cinta ya están saliendo las maletas. En un visto y no visto me planto en el mostrador de conexión y saco las tarjetas de embarque de conexión a Cuiabá, vía Brasilia.
Lo primero que me llama la atención es lo familiar que resulta todo: el idioma, la actitud desenfadada de la gente, la festividad con la que anuncian por megafonía las puertas de embarque de los diferentes vuelos… y es que con ésta es la cuarta vez que paso por Brasil.
Ceno algo en un garito de comida rápida local con acceso wi-fi y hago tiempo hasta embarcar. Puntual, a las 20:20h, empieza a moverse el avión. Cuando me lo permite la señal, reclino el asiento y duermo hasta que la directa azafata me advierte que debo ponerlo en posición vertical ya que vamos a aterrizar. Por la ventanilla veo el inmenso entramado de luces de las calles de Brasilia, que dibuja el ala de un avión.
Son las 22:00 y tras una corta escala de una hora, con puntualidad repito el mismo ejercicio: despegue-sueño-aterrizaje.
A las 23:00h (+1h Sao Paulo, +6h Barcelona), tomaba un taxi camino del hotel y , tras una ducha, a las 00:00h estaba en la cama.
Al día siguiente me levanto pronto y hago tiempo antes de desayunar a las 07:00h.
El bufet tiene todo lo habitual en un cafe da manha brasileiro: zumos, fruta, bizcochos, huevos, salchichas, queso, fiambres, pan, cereales y, por supuesto, café. Me resulta imposible no atiborrarme hasta reventar mientras veo el final del aburrido GP de Rusia que gana Hamilton.
Como hay elecciones en Bolivia, además de prohibirse el alcohol en las últimas 48h, no hay ni comercio ni transporte. De este modo, como no voy a poder cruzar la frontera, me tomo el día con calma y me voy a la piscina del hotel hasta la hora del check out.
A las 12:00h salgo del edificio camino de la Terminal Rodoviaria. El sol cae a plomo y no hay nadie caminando por la calle. Los comercios están cerrados y el ambiente resulta fantasmal. Agua. En un parque veo a un hombre que está recogiendo su kiosko. Le compro un botellín y le pregunto por la dirección de la estación de autobuses. Me indica una parada para tomar el autobús 302. Le doy las gracias y espero el colectivo debajo de la sombra de un inmenso árbol, dando cuenta del agua. A los veinte minutos llega el autobús, en el que se encuentra una fila de asientos reservados para obesos. Brasil siempre da juego para este tipo de anécdotas.
A las 12:30 compré el billete del siguiente autobús que salía para Cáceres, a las 14:45h. Tenía tiempo para comer en un asador popular con menú de 15R$ (5€) donde se podía comer a voluntade.
Llegamos a Cáceres a las 18:30h y ya era de noche. Me informo de los horarios del autobús de mañana, cojo un hotel próximo y me acerco en moto-taxi a la Policía Federal para que me selle la salida del país en el pasaporte. Pese estar cerrado al público, el agente accede por el telefonillo a cumplir con la tramitación. Impensable en otro lugar que no sea Brasil.
Lunes, 13 de octubre de 2014.
El día empieza pronto. Me levanto a las 04:50 para pegarme una ducha rápida, armar la mochila y salir a la estación a comprar el billete a Corixá, el puesto fronterizo. A esas horas ni los brasileños muestran buena cara.
El autobús arranca puntual a las 05:30. A medio camino paramos en un pequeño puesto a desayunar. Tomo un cafezinho y una empanada de pollo. A las 07:00 llegamos a la frontera. La más curiosa que haya visto nunca. Al final de la carretera unos conos barran el paso señalando la línea divisoria entre países y, como un embudo, el ancho asfalto negro de la carretera brasileña se convierte en un estrecho camino de tierra roja boliviano. Una vez bajamos del autobús, un par de viejos coches de tamaño familiar se colocan al otro lado de los conos. Son taxis colectivos que prestan el servicio entre la frontera y San Matías, el primer pueblo boliviano. Avanzando entre la maleza pasamos un control militar donde desde una tarima en la que se lee ‘Bolivia eres linda, que carajo!’, un joven militar nos observa sin impedir nuestro paso.
El taxista se conoce bien el camino: primera parada, Inmigración. Son las 07:30 y a pesar de que el cartel de la entrada señala que el horario de atención empieza a esa hora, no está el funcionario para atendernos. Un hombre lo excusa por lo tarde que acabó la jornada del día anterior, por festejar la victoria de Evo Morales en las elecciones presidenciales. Pregunto si es posible cambiar moneda y el taxista me conduce al único punto. El cambio en dólares resulta más favorable, 1$=6,82Bs; 1€=8,20Bs. Regresamos a Inmigración donde me sellan el pasaporte permitiéndome una estancia de 90 días y de allí a la terminal de autobuses. El pavimento de las calles también son de tierra roja. En algunas esquinas se ven los restos de la fiesta con montones de botellas vacías y vasos tirados.
La estación de autobuses cuenta con tres mostradores de las compañías que prestan el servicio San Matías - Santa Cruz y el puesto de snack 'Doña Sissy’. Me tomo una cerveza y una empanada de queso.
El autobús es de tracción 4x4 y está adaptado a los largos viajes americanos: amplia distancia entre butacas y asientos reclinables hasta casi la horizontalidad. Con estas características, poco después de las 09:30, hora en la que arranca el autobús, me quedo frito hasta las 12:00h, hora en la que hace la primera parada. Los hombres salen corriendo y orinan en cualquier lado de espaldas al autobús. Veo unos tablones que dibujan un burladero donde está escrito 'urinario’. Está vacío y allí me dirijo. Enseguida el conductor pega un bocinazo para retomar la marcha para no volver a parar hasta las 14:00h, dando tiempo a comer un plato de sopa a la carrera. Hace mucho calor y en cierta manera me recuerda los viajes de mi infancia.
A las 17:00h llegamos a San Ignacio de Velasco. Las calles anchas y sin pavimentar cubren el pueblo de polvo rojo. Dibujan una retícula en la que se alinean los aleros de teja de las casas. Son bajas y cubren la acera con pórticos de madera. No hay indicaciones de calles, de modo que pregunto por el albergue que había reservado. Un chaval que trabaja en una gomería se adelanta y me dice que no lo voy a encontrar, que tome un mototaxi, que por 3Bolivianos (0'35€) me lleva. Le señalo la mochila y me pone cara de cuál es el problema. Llama a un mototaxista y, efectivamente, acomoda la mochila y me lleva al lugar sin problemas.
La Casa Suiza está atendida por Cristina, una suiza jubilada, y su marido alemán. A pesar de llevar aquí más de 40 años tiene un marcado acento alemán. Me enseña mi habitación y precisa todas las dudas que pudiera tener y las que no. Hay luz y decido ver la catedral después de darme una ducha.
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